never close

I was playing whit my Casio tunes, a little, when I close my eyes.
And suddenly I see a grotesque face, like a devil’s mask, and I heard a horripilate scream coming from nowhere, so I opened my eyes again, for better.

fabio

que pasa?

no entiendo la verdad que esta pasando, por que este blog no esta funcionandoo es que necesitamos algo mas, creo que todos sabemos manejar un poco las computadoras, entonces? como es posible no encontrar entradasen ningun lado siendo un grupo de estudiantes de letras que no escribe, por favor escriban, hasta poner una pendejada en el blog sirve como practica narrativa...

un saludo

Aclaración sobre los comentarios

Que tal, miembros de la Hydra virtual. Les hago una aclaración: que he suprimido los comentarios, si alguien desea escribir algo como réplica o como cualquier otra cosa, tendrá que hacerlo en la pantalla principal, como aportación. Los que ya estaban... ahí están, ocultos. (Perdón, tocayo, Omar y Fabio). De cualquier forma, un poco de edición aquí, y podemos recuperarlos.

Saludos.

Las dos manchas de vino

Que tal. Aquí les pongo este cuento escrito hace ya muchos, muchos meses (escrito hace años), para que lo lean y aporten sus comentarios. Me parece indicado comentar la suerte de este texto: en todo sitio donde lo he llevado para su lectura y posterior análisis --o por lo menos una buena dosis de comentarios-- una fuerza extraña ha actuado y en consecuencia no recibo nada, ni siquiera la certeza de que ha sido leido. Espero que por fin el karma de este cuento sea diferente. (Agrego este cuento, más que cualquier otro motivo, para por fin recibir comentarios de él. Quizá, ahora lo pienso, debí haberlo trabajado más, pero ya es un texto viejo para mí).

Las dos manchas de vino

Una mañana de domingo del año 1881, míster Nollan Cadbury, eminente banquero, y respetable miembro de la sociedad londinense, despertó con una palabra en mente: deja vu. Desde un principio supo que la palabreja no lo abandonaría en todo el día, hasta que no hubiera conocido el significado de la misma. Almorzó tranquilamente, evadiendo aquel vocablo francés siempre que se le aparecía entre los alimentos, y así, mientras hacía ambas cosas, intuyó que debía consultar a su amigo Lemuel Carfax, un extraño personaje marginado de la sociedad, estudioso de las ciencias ocultas, que vivía casi como ermitaño en una casona a las afueras de Londres, hacia el norte.
Ambos hombres, se habían conocido en un viaje de negocios de Mr. Cadbury a la campiña francesa en el año de 1876. El banquero había viajado personalmente para cerrar un trato importantísimo con un cliente que padecía de una extraña enfermedad y que vivía en una mansión un tanto alejada de las grandes urbes. Ahí conoció a Mr. Carfax, quien fue presentado como “uno de los mejores médicos ingleses de los tiempos en que vivimos”. Mr. Cadbury, aunque nunca había oído hablar de aquel extraño inglés, aunque al principio desconfiaba y era un tanto receloso, pronto entabló una amistad bastante estrecha con el supuesto médico. Y así, poco a poco, mientras el francés recuperaba la salud milagrosamente, y se salvaba de una muerte ya anunciada por todos los médicos que habían ido a revisar el enfermo, Carfax enseñó un poco de las artes ocultas a Cadbury.
Solo Dios sabe que designios tenía en mente aquel raro hombre cuando decidió entablar una relación amistosa con el ingenuo banquero, que se quedaba asombrado cuando se le mostraban algunos “pequeños e insignificantes secretos”. El caso es que el ocultista invitó a su amigo a visitarlo en su casa a las afueras de Londres, después de su regreso a Inglaterra. Pocos días después de volver de Francia, Mr. Cadbury observó por primera vez la fachada de la casona en que vivía su insólito amigo, y tuvo una sensación bastante extraña, la cuál no era capaz de definir exactamente, pero cuando se refería a ella, lo hacía como “una rara mezcla entre un asombro moderado y un vago miedo a algo desconocido”. Aquella casa, en realidad una mansión, tenía un arquitectura que el banquero no había visto nunca antes en toda Inglaterra, ni incluso, en los países del continente, y eso que el antaño había emprendido numerosos viajes a diversos países. La morada de Carfax era descrita por su amigo simplemente como “indescriptible”, y es que no solo los estilos gótico, clásico y victoriano se fusionaban en la construcción, sino que además, como empotrado al ala este, podía observarse la mitad de una de esas piedras gigantescas, monolíticas, como las que constituían el monumento de Stonenghe. Además, las gárgolas que adornaban la fachada en la parte más alta de la misma, acentuaban la rareza de aquel inmueble.
La primera vez que Mr. Cadbury había ido a la mansión, tenía en mente una palabra que lo martirizaba, y que no podía recordar donde había escuchado. Aquella palabra era deja vu. El banquero, no pudiendo soportar que esa palabra se le repitiera una y otra vez a lo largo de la semana, había ido a visitar a su amigo, pues de alguna manera sabía que el podría ayudarlo a librarse de aquella molestia, y decirle que significaba aquello; solo así podría estar en paz. Sin embargo al llegar a la morada de su amigo, casi olvida el motivo de su visita, pues la construcción de aquella mansión, rebasaba los límites de lo verosímil. Sin embargo, se atrevió a llamar a la puerta, y un mayordomo, de mala catadura, casi anciano, y de ojos negros y penetrantes, lo hizo pasar. Luego lo llevó hasta un salón donde no había ventanas, pero donde estaba encendido un fuego en la chimenea, y ahí lo dejó, diciéndole que Mr. Carfax vendría enseguida. El mayordomo salió, y Mr. Cadbury, de repente, recordó la maldita palabra, ¿Qué diablos era un deja vu? Y entonces, molesto, mirando hacia la chimenea, no se percató que el mayordomo había vuelto a entrar al salón, y que traía consigo una bandeja con una copa de vino. Irritado porque aquella palabra no lo dejaba en paz, el banquero lanzó un manotazo y derribó la copa, al tiempo que decía con una voz fuerte –quiero saber que significa. La alfombra se manchó con aquel vino, y después de tal incidente, entró Mr. Carfax al salón; entonces el banquero olvidó la palabra de modo extraño, y no volvió a pensar en ella hasta después de cinco años.
Aunque las visitas a la mansión habían sido más o menos regulares, con intervalos de tres semanas, en realidad Mr. Cadbury no había aprendido mucho de las ciencias ocultas, y seguía asombrándose ingenuamente con los datos e historias que su amigo le contaba en cada una de las visitas. Tampoco la mansión le había sido revelada a Mr. Cadbury y siempre se reunían los dos amigos en el salón, en el cuál siempre, a partir de la segunda reunión, el anfitrión ya estaba esperando a su huésped. Sin embargo en esta ocasión, pasó algo que no pasaba desde la primera reunión, y eso fue precisamente, que Mr. Carfax no estaba en el salón cuando llegó el banquero. Aquella palabra seguía atormentándolo y quería saber el significado, tal era la razón de su visita a la mansión. El mayordomo condujo a Mr. Cadbury al salón, y lo hizo pasar, le dijo que Mr. Carfax vendría en seguida, luego lo dejó solo un momento y regresó con una bandeja en la cuál traía una copa de vino. El banquero, parado casi encima de la mancha de vino, se sintió irritado por el recurrente recuerdo de aquella palabreja y mientras miraba a la chimenea, no se percató que el mayordomo había vuelto a entrar. Entonces dijo con voz fuerte, -quiero saber que significa, al tiempo que lanzaba un manotazo y derribaba la copa. Mientras la alfombra se ensuciaba por segunda vez con el mismo vino, y ambas manchas de tan cercanas se fusionaban, Mr. Cadbury añadió - ¿Qué diantre es un deja vu? Y al mismo tiempo, tenía la vaga sensación de que lo que acababa de ocurrir ya había pasado alguna vez.

Una minificcion. Se vale criticar

De cómo censurar un texto y todo lo demás
Indignadas ante su contenido que era una apología a la homosexualidad, las altas autoridades eclesiásticas sólo alcanzaron a pronunciar: “¡Puto el que lo lea!”
Del 18 al 29 de junio del 2007

Disponible también en "http://laultima-tentacion.blogspot.com"

Hoy quiero citar un gran poema, quizas el mejor que se haya escrito en méxico en los últimos mil años (como si tuviesemos tantos), pero es enserio no se rian, citaré este poema por ser el mas profundo y humano que pueda llegar hasta el fondo de las conciencias, es instintivo, fuerte, tenaz, sobre todo lo último, y raya en una locura desesperada por conseguir el objeto del deseo, tal que hace que nuestras palmas revienten al citarlo. Comienzo: Mesa Mesa Mesa al que mas aplauda Mesa al que mas aplauda Mesa al que mas aplauda le mando le mando le mando la niña za za za ya ku za ya ku za (Ad infinitum)

Una disculpa

Y va dirigida para Fabio, porque cuando comenté con Omar que ya había un nuevo cuento en la hydra página, mencioné que el texto no parecía la gran cosa. Es verdad que eso se debió a una lectura apresurada, y ahora que lo reviso con más detenimiento puedo mencionar las siguientes cosas.
El aparente final sorpresivo no lo es en realiad, ya que la instancia narrativa, aún antes del apagón, va arrojando indicios de a dónde va a parar todo:

"...la tempestad se hará presente y lo cubrirá todo en la oscuridad"

"La conciencia se volverá inútil y nunca nada más verá"

El tono apocalíptico que le das a la narración da un excelente vuelco con ese toque de humor al final. No deja de llamar mi atención que la epifanía del enunciante dependa de la tecnología para sobrevivir.

Y para la polémica. El tuyo es buen cuento, precisamente porque juegas con los elementos de la narrativa, he ahí el encanto de tu texto. Lo que dice Omar respecto a que es más un ejercicio que un cuento me parece medianamente adecuado, ya que para manejar esos recursos debes conocer a la perfección la estructura del género que trabajas. Como recomendación, por esa narrativa llena de recursos, está el libro Ronda naval bajo la niebla del catalán Pere Calders en Ediciones Arlequín. Es otro excelente juego narrativo que resulta en una novela sin desperdicio. Búscalo en el Fondo de Cultura o en Gonvill, ahí lo he visto.

Inche Fabio

La neta lo mejor de tu cuento es el final. Pones una atmosfera totalmente lugubre, seria, crepuscular, y sales con una payasadota al final que desconcentra de todo lo anterior que leiste, es algo que uno como lector no se esperaria. Pero vamonos por el aspecto mas formal. Es un buen ejercicio narrativo el que lograste en esa cuartilla, pero no creo que sea propiamente un cuento en su totalidad, no me refiero a que vaya contra la teoría del cuento, sino que uno como lector sabe apreciar lo que es un cuento y el tuyo mas bien parece un juego del narrar. Muy buena la narracion, te atrapa en el instante que comienzas a leer como queriendo decir, y ahora que chinga... jajaja, me agrada la tensión dramática que generas con toda esa bola de palabras oscuras y maléficas, jaja. Bueno, sinceramente no me agrada ese tipo de genero, en el que el escritor se vuelve parte de una obra oscura, creo que allan poe ya paso hace mucho tiempo, asi que ni pex, pero en gustos compadre, en gustos. Muy buen trabajo.

Un saludo

Omar Sánchez

Un cuento

Por ahí el buen Fabio ha posteado un cuento y unas palabras de apoyo a mi propuesta de hacer una crítica más inteligente. La bronca fue que el cuento lo dejó en los comentarios y creo que nadie lo había visto. He aquí entones el cuento del compañero.

EL HORROR LLEGÓ A CASA
fabio gamez


Se laventó de súbito del camastro y se puso a escribir con febrilidad.

«... la tempestad se hará presente y lo cubrirá todo en la oscuridad».

Había tenido una especie de revelación después de que, en el silencio de su cuarto, sólo escuchaba sus pensamientos y, eventualmente, el sonido de una sirena que terminaba perdiéndose en la lejanía.

«... entonces todo será terrible y los seres se verán reducidos a arrastrarse aún más».

«En el comienzo, el sol se eclipsará y la luna llorará roja. Entonces se escuchará un trueno macabro, como el susurro de una letanía horrenda que proviniera de la nada.»

«Pero muy pronto las primeras manifestaciones del fuego del sacrilegio aparecerán por todas partes, con la insistencia y el aumentar constante de su furia meléfica.»

«Absorbiendo todo en una tempestad del alma.»

Pocas veces se había visto a sí mismo escribir así, obsesivamente, con una idea clara, pero tampoco tan rápido. Le pareció raro cuando comenzó a transpirar pero no se dejó distraer por eso.

«Entonces, cuando el mundo en fuego se ahogue, llegará Él, y descenderá de una imponente carroza descomunal.»

«De cuatro cornetas del apocalipsis, situadas en lo alto de aquel esperpento, surgirá un sonido infernal que opacará todo al son de unos tambores indecibles»

«Satanás se llamará y los cuernos de chivo asomarán de su cabeza.»

Una gota de sudor corrió por su cuello. Escribía a todo lo que daba. Sabía que le quedaba poco tiempo.

«La aparición será el final de la enfermiza luz que marcó la existencia condenada desde siempre y por todos los tiempos.»

«La conciencia se volverá inútil y nunca nada más verá.»

Lo estaba logrando, sabía que lo lograría, cuando la descarga eléctrica provocó el apagón. Todo quedó en tinieblas. Se escucharon los gritos habituales de los vecinos. Llovía torrencialmente y todo era rayos y truenos.

Se quedó mirando los reflejos de los relámpagos en el monitor de una computadora apagada inapropiadamente.
Respiró profundo al tiempo en que se enjugó el sudor de la frente. Lo había logrado.
De pronto un pensamiento lo horrorizó: no recordaba haber salvado el documento en ningún momento.

Mueran los putazos (Juan Gabriel, te vamos a extrañar)

Mi entrada anterior nada tenía que ver con una agresión a los miembros de este taller, sólo trataba de dar un punto de vista acerca de la irresponsabilidad de los comentarios anteriores en este blog.

Respecto al título, explico mi crítica, ya que en ningún momento afirmé que fuera vacio. Si lo quieres ver desde una perspectiva sociocrítica, de la cual, por cierto, no me puedo alejar, arroja un monton de incidencias del texto, pero mi cometario más bien íba enfocado desde el lado del escritor. Qué bueno que mencionas a Pacheco, porque esa aparente sencillez en sus títulos es tan libre que te permite imaginar un monton de rutas de lectura. Al mismo tiempo, y recordando a Emilio Fuma Mota, tu cuento me recordó a aquel donde los personajes encuentra en una fería a una niña tortuga. No podría precisar el argumento, por ser un texto leído hace algunos años, y tampoco te estoy acusando de plagio. Resalto ese guiño complice en tu escritura a uno de los grandes narradores en México.

A los demás hidros, en serio, revisen este blog para que se convierta en un espacio de discusión entre todos; no sólo del Omar y mío, porque incluso el estimado Juan Carlos Gallegos anda alejado de estas páginas.

Saludos

Juan Carlos Gutierrez Mercado

De comentarios a putazos jeje

Bueno, te habia escrito toda mi teoría del título en el post anterior y la verdad ya me da hueva reescribirla. Maldito Blog y sus errores de conexion. De cualquier forma gracias.

De comentarios a putazos jeje

Aqui ta, lo recupere en borrador, si algunos renglones, por eso los ultimos no suenan tan bien.

Agradesco tu comentario Juan Carlos y respondo a tu crítica. De entrada tienes razón, el titulo es muy simple, y te aggradesco, como a M.R., que me lo hagan notar, de hecho es un título que nada dice, que se encamina a la linea de los primeros cuentos de Pacheco, y lo se, tengo la certeza de que el título es en verdad vacío y nada transmite, pero es precisamente eso lo que necesitaba, que el título dejara de contar algo, que no transmitiera ninguna idea, que todo fuera vacio en eltítulo ¿acaso sabemos con certeza que es una feria? es una palabra que nos remonta a mucho y a nada, esta carente de concresion, no nombra un objeto, la feria nombra una realidad que es bizarra y dificilmente abstraible. El título es la nada que abre el espacio, es el hueco por el que nos asomamos para encontrar la historia a tientas, el paso vertiginoso en el que las palabras vacias abren posibilidades para recomenzar a significar.

Un saludo

La critica no se hace asi

No se hagan bolas. Se supone que este espacio es para publicar textos y dar opiniones en cuanto a la construcción de los mismos. ¿Cómo me vería yo diciéndole a Omar que si el niño rodea al circo por la derecha es un personaje conservador de tintes panistas pro Calderón y anti Chavez?
¿Por qué no comentar mejor ese manejo que hace de la dicotomía entre un personaje que bien puede ser fuente de alegrías o temores profundos como lo es el payaso, sin caer en la ñoñerías de Stephen King? ¿Qué tal ese verbo "perlar," muy en la línea de las traducciones de Borges, quien ciertamente se inventaba palabras para decir lo que quería? ¿Y qué decir de aquel "abrazo líquido de luz," idea que, si mal no recuerdo, leí alguna vez en una entrevista que le hicieron a García Márquez? Y sobre todo ¿por qué no elogiar un texto que tiene su propio ritmo para llegar al ritual de iniciación de un payaso? Eso refiriendome a las cualidades del texto, porque aún no he llegado a los defectos.
Me parece una irresponsabilidad de parte de la persona que hizo los comentarios expresarse de esa manera. ¿Así pretendemos llegar a los niveles de un Luis Vicente de Aguinaga, por poner un tapatío ejemplo? ¿Esa es la clase de letrados que pretendemos ser? Pero no, es más facil escudarse en el anónimato de unas iniciales que lo mismo pueden significar "muchacho rudo" o "mucho ruido" y pocas nueces. ¿Verdad?
Y a todo esto. Mi nombre es Juan Carlos Gutiérrez Mercado, y el hecho de no poder acudir al taller por compromisos personales no quiere decir que me haya alejado de las actividades de este grupo.
Sugerencias y comentarios en esta misma página.
P.D. Omar. El título de tu cuento sí es un tanto simple. Pienso que carece de ese dramatismo del cual tu texto está pletórico. Ni siquiera transmite esa esperanza del personaje muy en la sintonía de Schwob: la esperanza que nunca pierde un inocente...

Estimado M. R.

De entrada creo que eso de analogía de la droga, por mas que le doy vueltas y vueltas, wuru wu mawaru wuru wu mawaru, en mi cabeza no me cuadra, no se en verdad a que te refieras que los payasos y la felicidad tendrian que ver de alguna manera indirecta con la cuestion de las drogas, entiendo el cliché de que el drogadicto llega a una especie de calma feliz, pero es un cliché en verdad mas que pisoteado. Pero en verdad, quisiera saber en que sentido dices tu comentario, porque sinceramente no entiendo. Bueno, porfavor opinen pa darme cuenta de mis errores. otra cosa M. R. eres manuel romero?

Comentario previo

Así de entrada me parece que esto de los payasos y la felicidad es una analogía sobre la droga.

M. R.

Título

Estimado Omar Sánchez:

El título de tu cuento me parece algo sencillo.

Lo leeré con calma de nuevo, para poder opinar mejor.

M. R.

Así se hace

Me gusta lo que ha hecho Omar, porque resulta que este es el blog de la Hydra, no solo mío. Todos deberían de subir sus textos aquí. Yo no subo nada de momento, ni he leido el de Omar, porque ya me voy de aquí, de as compus, no tengo tiempo. Pero para la otra subo algo, y leo el texto. Sale.

Otra cabeza de la Hydra.

Pa que no digan

Y pa que no digan que nomas hablo y no dejo nada, empiezo yo por subir algo al blog para que me hagan pedazos, así que espero leerlos. La feria Buscó a sus padres entre la multitud sin ningún éxito. Las luces de diversos colores en el umbral ovalado rellenaban la palabra CIRCO. Miró la fila de la taquilla, niños llevados de la mano esperaban impacientes su boleto. Dulces, algodones, papel; la gravilla suelta se mezclaba con todos los deshechos de felicidad. Bajo el umbral se formaban las personas serpenteando en un zizagueo de cordones rojos. Sus padres no estaban en ella. Caminó dando vueltas entre el gentío. Su mano derecha apretaba nerviosa el boletito de cartón en su bolsillo. Unos globos se elevaban aquí y allá contra el cielo gris sin estrellas. Las voces, los gritos, - ¡Entren, entren. Última función – y el miedo de haber perdido a sus padres llenaban su cuerpo de una extraña vacilación. Flanqueó el colorido circo por la derecha. El flujo de gente desaparecía hasta llegar pronto al silencio, interrumpido de vez en cuando por la música maquinal que venía de algún lado. Caminó teniendo cuidado de no pisar los cables que se alargaban sobre la tierra. Cada paso era una búsqueda. Nunca pensó que lo habían abandonado. La culpa era suya, lo sabía, por alejarse siguiendo a aquel payaso sonriente que vendía globos. Vio una luz que apenas trazaba un semicírculo sobre la tierra. Un grupo de hombres se cobijaba bajo el oscilante foco, dejando entrever apenas el perfil brilloso de sus cabellos. Los miró lleno de miedo, aquella aparición hacía sudar sus manos que lentamente iban humedeciendo el boleto en el bolsillo. Se imaginaba las peores cosas de aquellos hombres que permanecían silenciosos sentados en la banca, hombres grises que se ocultaba en la escasa luz que emanaba de un foco. Aquellos hombres, tan temibles para el niño, permanecían de espaldas fumando un cigarro que pasaba de mano en mano, sin percatarse de la existencia de un observador. Se acercaba sigilosamente hasta donde estaban ellos, preguntándose si quizás su padre no se encontraba allí, buscándolo, o si había pasado a preguntar por él. Quería verlo sentado al lado de aquellos hombres de silencio, quería que se acercara y le preguntase con el rostro encendido - ¿Dónde estabas?- pero la futilidad de sus pensamientos delataban su presencia en el crujir ruidoso de la gravilla. Uno de los hombres volteó. Su cara blanca, ojos inexpresivos y una sonrisa roja cortada sobre la cara lo escrutaban. El niño sintió como su cuerpo se estremecía, se congelaba en un instante donde su sangre dejaba de existir para el tiempo, entraba en una parálisis helada que con calma iba perlando su frente de sudor. Nuca antes tuvo tanta necesidad de sentir en su mejilla el pecho protector de su madre. Un segundo hombre de pelos verdes y un tercero con franjas negras y blancas en el cuerpo lo invitaron a sentarse con un leve movimiento de cabeza. Frente a ellos un pequeño espejo, recargado en el poste de donde pendía el foco, reflejaba los grandes y coloridos pies de aquellos hombres extraños. El niño tomó asiento en un extremo de la banca. Los hombres miraba fijamente al piso, en sus rostros se reflejaba una felicidad cansada, nostálgica. Al ver así a aquellos seres que no le miraban el niño comenzó a tranquilizarse, a sentir el calor de un foco que lo bañaba en un líquido abrazo de luz. Mecía sus pies y los miraba, tan pequeños a comparación de los de aquellos hombres. Se bajó de la banca y camino frente a ellos que no le prestaban atención, hasta que vio a un hombre pequeño, en el extremo opuesto de la banca, que buscaba palpitante algo dentro de su morral. El niño se acercó a él con la curiosidad de descubrir que era aquello que con tanta insistencia revolvía aquel hombre. Vio como sacaba, sostenida cuidadosamente con sus dos manos, una máscara en la que se veía pintada una gran sonrisa roja y unos ojos eternamente abiertos. El niño alargó una mano, con la certeza de que esa máscara le pertenecía, y el hombre, mirándolo fijamente a los ojos, alargó la suya entregándole el tan preciado objeto. La tocó con sus manos, la sintió sedosa y llena de brillo, resbalosa, húmeda; aquella máscara le sonreía desde cualquier punto que la viera, su sonrisa parecía desbordarlo todo. La colocó sobre su rostro y una felicidad que no entendía comenzó a invadir cada miembro y vena de su cuerpo, cada pulsión que se llenaba de alegría. Ya no pensaba en sus padres, ya no se sentía perdido, sólo la dicha de estar allí, aquella placidez que lo hacía olvidar y permanecer atado a aquel lugar, lozanamente, para siempre.

Hydros e Hydras

Estimados hydromaniacos por no decirlo de otra manera. Otra vez yo interrumpiendo a juan carlos a medio verso, les pido de favor que cuando se hechen una ueltecita por el ciber o usesu compu de la casa suban algun texto al blog, sólo para que exista algo de representación y poder leernos desde la casa y criticarnos a gusto para luego vernos las caras y decirnos como nos parecio cada texto. Bueno, espero les interese mi opinión, sino ya saben que pueden mandarme a la chingada. les anexo mi correo por si alguien decide tomar la segunda opción: omarsva@gmail.com

últimas reuniones (las más recientes)

Quinta reunión

Fue en casa de Silvia Quezada, porque creimos que habría examend e admisión en la Universidad.

Sexta reunión

Fue en el Madoka y el ex- convento, porque ahora sí hubo examen de admisión en la Universidad.

Séptima reunión

Por fin en la Universidad. Fueron pocos.

Octava reunión

Llegué tarde por irle a vender el alma al diablo (conseguí empleo). Fue de invitado Neri Tello.

Novena reunión

Estuvimos hablando sobre los cuentos que leimos (uno mío, otro de Pedro, otro de Ariel)


Notas.

Cambero desapareció.
Christian se enfermó del riñon.
Omar de gripa.
(¿cuál Omar? No Sánchez, el otro)
Pedro llegó tarde al Madoka.
Juan se fué al norte y volvió.
Miguel ya no ha ido.
Algunos otros tampoco, pero de vez en cuando.
Lalo se mostró como un verdadero cachanilla.
El depa de Silvia Quezada ajustó para todos los que fuimos.
Ella nos regaló libros.
Hubo consumo de cervezas en el Madoka antes del mediodía.
A vuelto Penélope.
Ha habido más cosas, pero han sido muchas...

Aquì esta el libro de neri, se los pongo escrito porque no se subir un pdf al blog, asì que disculpen las faltas del documento .doc, porque en el pdf ya estaba corregido y diagramado. Por favor leanlo para el proximo sabado poder comentar con el autor y recuerden que lo guarro no siempre deja de signifiar.

Un saludo






El culo que juega capiruchos









Nery Tello
cómo le haré entender?
llámeme como quiera
felpa
piedra
paidofílico
por teléfono después de las 12 cuando lo desconecto
al teléfono que aparece en pantalla
al 01 800 YO-MERITO
escríbame cartas, recados, mensajes
mire
yo no hablé de sus pescados, a usted ni le gustan
vaya por el mundo a predicar mi palabra, mis evangelios
diga que fui un pobre tipo que se creía dios
debe entender
que a tipos como yo
la edad nos pesa
y tomamos tan irónico lo que nos dicen
no tenemos tiempo para hacer contratiempos
las verdades nos cuestan 5.00 en el periodiquillo
y no creemos en lo que dicen
nos vale madre los ídolos
jamás buscamos consejos
nos importa un comino si nos lanzan
si somos y no somos
si estamos o no estamos
si aparecemos o no aparecemos
si hacemos o no hacemos
Total
se debe entender
que a nuestra edad
nos quejamos
y nos vale madre todo











El culo que juega capiruchos




























1


a veces así pasa
tan de pronto
cuando pareciera que ya lo conseguiste y que nada te importa
cuando el santo de la iglesia viene desnudo
y la parte que te hace diablo busca su panocha
cuando los tres tristes tigres que bebían y fumaban mota
sentados en un trigal estaban discutiendo sobre los
triángulos que hacen posible la trigonometría con tripas
en triples tripulaciones
cuando uno sabe que posiblemente llamarse de otro modo
y por teléfono puede tener sus ventajas
como ser ganador de chicles motita
quien por su suerte disfrutará un viaje a las Bahamas
aunque lo único que conoces del caribe es
el ron jamaiquino con jugo de naranja
y ni siquiera sepas si Jamaica está en el caribe
y si Bahamas está en esa región
lo único que recuerdas es que en tercer año
repasabas con tu maestra de ciencias sociales
las capitales de América
y al llegar a San Vicente no pudiste continuar
la gente de San Vicente no importaba
los países que viven bien están al norte y en Europa
y en los que no
posiblemente
un líder religioso acabe con ellos
o un libertador de justicia
o un pendejo
o un mamut junto a una vaca de tres mil cabezas
o una tortuga con su diluvio

cuando quieres que nada se escuche
y como castigo el trasero nos traiciona
cuando nos dicen que no y creemos que es
la forma más seca y directa de bajarnos la calentura
cuando estamos con el pito frito y creemos que lavar a mano es el
último recurso

o sucede sin darnos cuenta
como el agua que se cuela en los calcetines en días de lluvia
y preferías que cayeran rosas con pétalos de vagina
leche de soya con luz de mariposas rizadas a la rococó
o colores de tutifriti
o avena azul caqui
a veces así sucede
y cuando no hay nadie
comenzamos a llorar






















2


pongo las manos en mis bolsillos y camino con mi pantalón roto
yo no soy el pendejo que cree que la poesía se encuentra contemplando la casa que habita
pero tampoco que haya muerto:
hay tres batos a saltando a diestra y siniestra los transeúntes
los compañeros que no se drogaron esperan que todo se alucine para comenzar la orgía
un cholo me pidió unas monedas
se las di, mas por miedo que por estar convencido de dárselas
una niña de 10 que dice ser de 15 me ha ofrecido su cuerpo
me dice que puedo metérsela por una cantidad que ella propone
tengo 25 y varios de mis amigos ya son padres
otros apasionados con lo que hacen están dejando la escuela
alguien está por ahí presumiendo lo que no es revistiéndose de adornos
yo y la mayoría de mis amigos que somos unos mediocres construimos constantemente el mundo
mi mujer y yo discutimos a menudo banalidades y esto también hace posible el sentido
tengo la voz chillona y parezco señorita
tengo tanta presión y sé que a fuerzas llegaré al viernes
trabajo a marchas forzadas para no conseguir lo que necesito
quizá un día me agarre a madrazos con los batos de las esquina que no dejan de estar chingando
me he equivocado tantas veces y no tengo la certeza de estar obrando bien en este momento
entiendo la vida como algo que se cuaja en el estómago y hace tener la boca amarga

ahora es el momento de despojarme de esta canción de rabia que guardo en las vísceras

yo les digo que se los metan por el ano
no he visto que la poesía florezca en racimos
ni mucho menos que alguien la haga nacer a chorros
tampoco que alguien tocado por ella conozca los ultra secretos del otro mundo
















3


vendrá la cojodorita a mordisquearte la verga
te dejará un gabazo de filmama
vendrá Bugs Bony con su amienemigo Lukas
les diré que tú fuiste
que eras tú
que yo no estaba
que lo que dijiste fue para engañarlos y por eso contaste esa historia
que vives de prestado
que robas sustituto de crema y azúcar en los cafés
las galletas y las tostadas en los locales de mariscos
los artículos indeterminados y determinados y los de primera necesidad
les voy a decir que esculquen tu cuarto
que tienes una charamusca a cueros enunciando enero
y en abril un transvesti dando un beso
les diré que el de la foto eres tú
les diré que tú te quedaste con la feria
que congelabas puchas con tu verga helada
que escribiste sobre putas sin hablar desde los güevos
que escribías rascándote el ano y limpiándote el dedo con la boca
que escribiste mas de 2000 páginas sin decir nada interesante
que escribiste a destajo por las noches
y por las mañana a sueldo
ellos vendrán a buscarte
y te dirán
piedra
gabazo
felpa
culero

















4


no voy a robar lo que no es mío
voy a escribir con mis palabras y con mi voz
¿he dicho que tengo que caer en provocaciones?
me importa pura verga
estoy comenzando a ser viejo
y lo ultimo que quiero es
que alguien me diga aquí es la vida
no pido opinión
me importa un pito que sea y no sea

hay monedas que brillan pero son de centavo
hay canciones de hígados enfermos con sangre pesada
yo por lo menos estoy en el mundo y soy libre
no pienso en el que me habla y no me habla

no voy a escribir como nadie
ni para enaltecer a nadie
lo que doy para todo es de todos
si alguien me lanza una piedra o una verdura
le digo a mi espalda que muestre mi trasero desnudo
le digo a mi dedo que se erecta como nunca
no voy a caer en insinuaciones o lamentaciones
lo que haya escrito otro no es mi problema
no camino por el mundo rogando migajas
no pretendo caer mal ni bien a nadie
quizá no tenga nada y posiblemente
solo tenga un plato de avena
para cenar en la noche

















5

hablo con la violencia natural
con la que existe en cada uno
con la que el carnicero degolla reces
con la que siete enanos le clavan su verga a blanca nieves
con la que un niño de la calle se la mama a un policía
con la que la puta se coge y nos coge con su pucha dentada
que todo lo mastica y lo vuelve gabazo
con la que una jauría de clérigos fornican con una joven
y violan tres mil niños
con la que nos habla y escupe el pene
con la que nos habla y escupe la vagina
con la que se preñan piedras
con la que hablan tres mil puños
con la que se comandan revoluciones y golpes de estado
con la que los amigos traicionan
con la que se maman vergas y culos
con la que se engendran hijos
con la que la víbora es seducida por la gaviota
con la que dios es dios y chingue a su madre a quien no le guste
con la que se vive aferrado al mundo
con la que una madre expulsa a su hijo
con la que nos siembran golpes y cicatrices
con la que aúllan lobos
con la que nos cubren la cara de esperma
con la que se destazan pájaros
con la que el gato devora su presa
con la que se callan bocas y se mueren de árboles
la que no aguanta al pendejo
que no se da cuenta que es pendejo
la que no se mira y poco a poco se adueña de los pulmones
la que deja que transiten mis palabras
la que le vale que nace y no nace
que aflige y no aflige
la que no le importa que de viene vestido el mundo
la que lo toma por el culo y lo hace capirucho
con la que el cerdo come de la vagina de la niña sujetada por cuatro monjes

HABLO CON LA VIOLENCIA COTIDIANA QUE NOS SEDUCE Y NOS QUITA EL ROSTRO







6


a veces hay que escribir por el puro gusto de escribir:
porque viene la oruga y te pide que la folles
viene la coneja coja y te pide que la folles
viene la muñeca manca y te pide que la folles
viene el monstruo terrible de las soledades y te pide que lo folles
el corazón falla y te mordisquea la verga
te deja las tripas como coladera, como tapón de caño de resumidero
la comida se va a conversar con la vecina
sobre los últimos chismes de moda
sobre el santo que se apareció bajo el puente
o la virgen que llora porque siempre será virgen
porque el único placer que siente es el viento que se cuela en su vagina
o la caricia por arriba de la pantaleta sin que nadie la vea, sin que nadie se de cuenta

yo estoy tumbado en un sillón
pensando y reformulando lo que chingados pasa
los servicios deberían costar 365 pagados con caracoles de aguardiente
pensando que los moteles deberían expulsar sus ratas y pintarlas de ocre
ofrecer en sus pantallas una persona que folle con una marmota
con una ballena de cabellos rubios
que los peces domesticados que aparecen en los poemas son globos
que los intelectualillos del café y del bar son chanclas asexuadas
que beben porque alguien les dijo que bebieran
porque los grandes escritores bebieron licor, café y cigarros
-yo solo bebo en algunas ocasiones como esta-
voy por el mundo y le digo que se meta el dedo
no estoy para resolver nada, ni para pensar
cuando tengo el hígado y el corazón al intemperie
no quiero conocer nada de lo que no quiero conocer
soy un carpintero que va por el mundo con la plena convicción de no hacer nada
soy tan yo que no necesito que me agobien
soy tan yo que no necesito agobiar a nadie
si he llorado en el hombro de alguien juro que las lágrimas se han secado
si digo que se metan el dedo es porque quiero decir que se lo metan en su fiesta
que muestren su culo desnudo que juega capiruchos
que tienen un murciélago en los testículos
que piensen su vida bebiendo
que sientan el mundo que entran por abajo y les llega a la garganta
yo voy a escribir por puras ganas
no quiero hundirme en su ano
voy a salvarme aunque no me entiendan
aunque a nadie le interese voy a escribir porque hay hormigas en el abecedario
una nube de hojalata sonriendo a relámpagos
porque estoy desilusionado de tanto contar culos

7


hey chico ¿a qué hora vas a escribir?
te haces pelotas con tanta inmundicia
y ¿crees que has escrito tu mejor poema?
has mamado la verga de tus mayores
y ¿crees que has escrito tu mejor poema?
mira chico
el lobo de tres anchos de altura
la forma con que se violan a la musa y a la paloma
el pétalo solitario con que se masturba la viuda
el pez de colores con que se aparta la vida
la serpiente con que tus compañeros escriben
el sol protector con calambres de hojuelas

mira chico
¿Qué haces ahí conviviendo con el lobo de verga grande?
no necesitas que te digan que escribir
no escribas
no hay tiempo para hacerlo
se va ir la luna que se cae en los charco de luz menguante
se va ir la chuparrosa que revolotea en una burbuja
no vas a conocer las amapolas que nacen de tus dedos
no vas a entender la lágrima que hace nacer soles y nos oprime
no vas a comprender por qué la vida se va cuando no amanecen retoños
no vas a darte cuenta de las formas reales del cuerpo

no vas a tener tiempo
te importará un pito que el mundo ya no sea tuyo
que no haya quien remiende la herida que haces cuando atrapas burbujas
te olvidarás del pájaro que fue asesinado por el gato
te olvidarás de pasear en la calle montado en una bicicleta
jugando carreras con el pez de la tarde















8


ir
subir
bajar
estar en andadores
en callejones
sin un centavo en la bolsa
deseando devorar aunque sea una sopa instantánea de 3.50
ir como perro lamiéndose los huevos
sin pesar que hay que hacer algo para rescatarnos
olfateando, orinando, cogiendo sin el mayor remordimiento

en otro país es noche y aquí día
hay lluvia
las putas se mojan
los vestidos de algodón se reducen
y dejan ver culos y culos mojados
y tetas flácidas
y la incapacidad de florecer
en la cogida tras cogida
en otro país
posiblemente
los perros no olfateen, ni se lamen los huevos
y es noche toda la noche
excepto a las 10
cuando se pronuncia el discurso del regente
y el papa con su mal de parkinson
se hecha dosquetres exorcismos
en pelotas
con la hermana Sor Rita
con la hermana Sor Raimunda
aquí a las 10
no es noche
es como de madrugada tirándole a tiempo perrronaútico
en que todos olemos culos
(El de él, el mío y el tuyo)









9


sus labios son redondos y sus ojos redondos
el principio del mundo le bulle en el vientre
sus ojos dicen lo que no dicen
y lloran lo que no lloro

la niña corre, se esconde y me asusta
yo le digo que no juegue
y ella ríe, corre y se esconde

se me coagula una lágrima
y ella sale, me ve y se asusta
y le digo que no pasa nada
que en las nubes hay un lago donde flotan lirios
que una chuparrosa revolotea en su pecho
que la luz cae en cascada a su casa
que mis huesos son confeti dulce
que el árbol que tengo por cuerpo
no se ha marchitado
que cierre los ojos
y cuando los abre
sonríe


10


llega la chuparrosa a revolotearnos los ojos
a pararse en el dedo de la mano extendida
llega alguien y eyaculas antes de pensar en meterla
una mosca vuela en zig-zag, se hace dos y queda fatigada
y uno
se embriaga de ver un cuerpo desnudarse
con la intención de ver cuando se erecta
cuando llueve leche hasta teñir todo de blanco
cuando una mosca se para, se hunde y acaricia
una vagina manchada de cielo
todo sucede en un instante
que eyacula en nuestra boca
y no hay nadie
a quien puedas contarlo





11


el pájaro de agua picotea ferozmente el árbol
un transeúnte desesperado camina en círculos
mis pies son color de arena que hay en cada pierna enterrada
los días de los otros también forman el mundo en su constante movimiento
los pechos de aire se introducen en mi boca

tengo el miembro erecto y una sonrisa abierta
alguien mira en mis testículos dos canicas que se golpean mutuamente
la larva y el conejillo miran asustados su cuerpo desnudo
el agua cae en cascada
yo estoy en el principio, en medio y en el fin
justo detrás de las moscas que se aparean en el todo
tengo la verga amarga y la siento dentro de una caverna de leche
el transeúnte me mira con lujuria
mira el tamaño de mi sexo hinchado
y en unos labios lechosos resbala mi lengua
yo soy cuando estoy adentro
soy un marinero que se mueve con las olas
un grito que no se lamenta y no llora
las formas circulares cóncavas que nacen de mi pene
las nalgas carnosas que se abren como un retoño
y se desprende en burbujas























12


me da miedo y me agüita el mundo:
sé que hablan de mí
me buscan
ofrecen recompensa
mi cabeza está valuada en varios pesos
no soy bien recibido
querían les sirviera de tapete
sé que estoy hecho de rabia y espuma

n i ñ a :

no tengo a donde ir
no tengo a donde estar

n i ñ a :

me gustan tus pechos
me gusta lo que llevas a bajo porque sé donde esconderme
yo solo te tengo a ti
tu vagina es mi refugio
tus pechos son mi refugio
tus labios son mi refugio

hay en tu vientre una madriguera que se hace para el invierno
una cueva que me protege del mundo
que cae como cascada
que cae tupido
que cae fuerte y me retumba

N I Ñ A :

cobardes de cartón en cada sonrisa de tres centavos
un avión que me dice que escape
un tipo que no conozco y que sabe mi nombre.
me dice que huya
que me aniquile
que me dé por muerto
que cuando me encuentre me recibirá con golpes

el no habla como yo
el no es yo
yo no soy nadie
yo solo te busco a ti
como una migaja de arena
o un poco de agua quemada
que se evapora en tus labios
con sabor a sueños
con una cicatriz cigüeñal
con olor a avena
y la carne partida como nalgas



















13


el verdadero problema es
soy demasiado ingenuo por no decir lo
que realmente soy
un pobre tipo que no sabe que es
un tremendísimo
p e n d e j o
que no sabe bailar al compás de otros
que solo han hecho
virote con sabor a aire
y han movido sus nalgas
o culo
o mazacote
tan solo para figurar
en un recuadro
de nombres importantes
que posiblemente
estuvieron mamando una verga erectamente parada del tamaño de su altura o catego. Con lo que quedaría comprobado
que el tamaño del alcance y/o proyección
es directamente proporcional
al tamaño y las ganas
de la verga a mamar
a f o r t u n a d a m e n t e
hay pocas excepciones
en las que si es posible
hurgar un poco
de poesía


















14


cuando no tengas nada que escribir no escribas
nada cambiará si lo haces o no lo haces
el mundo ya está chingado como para leer pendejadas
nadie lee y menos cosas que nada digan
mejor consigue un trabajo y fornica con putas
bebe y espera a tu musa
desnúdala y exígele que se abra de piernas
y después…
mándala a la verga












15

no hay posibilidad de poblar un terreno fértil
organizar un bacanal con los que ya no estamos
con los que traemos un tache
con los culeros
los güevones
y los buenos para nada
no hay posibilidad de construir un puente
amarrarnos de la cintura y saltar
a caer en tierra de enanos
comer hongos que sepan a carne
abrir las piernas y estar adentro
moverse incesantemente
mejorar la calidad de vida
hacer una lista de famosos anónimos con cara de idiotas

esto no es nuevo
ya me habían tratado como mueble
me habían dicho no porque no querían perder tiempo
me habían dicho que valía un comino
(como si el decírmelo cambiaría la vida)
e s t o e s :como cambiar de giro o de trabajo
sin prestaciones o liquidaciones
sin seguro de vida o vacaciones
con la esperanza de decir
que hagan rollo y se metan sus palabras
porque esto
ya valió madre



















16


Elementos para otra declaración de burla

hey Efra
deberías haber conocido
a Parra
a Bukowski
y a otros tantos
que tenían el odio
la ironía
y el desenfado
cuajados
en cada letra
detrás del alcohol
de los que viven como trapo
pero con carne y pito

tú nos dejaste en cada esquina las vísceras
y maldijiste la ciudad de culos reprimidos
de culos ice cream, de culos publicistas:
mejor, mejora, mejoral
y hoy yo
como boleta de empeño
como hijo de la calle
como caño destapado en la boca de un erudito
me burlo
de las divas que van soltando al aire
sus palabras como prendas íntimas
de los que escriben versos en fichas bibliográficas
para tener poemas de fuego lento
de papá destroyer de hojas blancas

Me burlo, sí
aunque no soy Bukowski
ni Parra
ni mucho menos tú
porque la poesía no viene de ningún país
de ninguna diva. No flota en el aire. No es de
este mundo. No habita en las calles. O en el
destierro. O en el sufrimiento

yo no sé donde habita
a mí no me preguntes
sólo me burlo porque soy
un analfabeto
un bruto
el ignorante























17


En una estación del metro

lo que hay en una estación del metro es:
una vendedorita que da a tres varos lo que sea
el apuntador láser nuevo
el disco de cumbias junto a los 20 éxitos del Recodo
un paralítico pidiendo una moneda y otra
la canción de moda toca a coro por el ciego, el muerto
de hambre y el que no tiene nada que hacer
un cachondeo extremo con un coito incluido
50 mil fotos de gente perdida que seguramente se encuentra
encarcelada en los vagones
tramos y tramos de andenes
un chilango elevado a la quintacuaséptimananésima potencia
multiplicado por mil mas cuatro corriendo y viniendo de
cualquier parte en estampida
una pajarera moderna que vende aves motorizadas por diez varos
un cumbianchero ensayando un nuevo paso
5000 y mil puestos de comida, mas 2300 puesto de periódicos, mas
3000 de libros basulight junto a otros 100000 de chácharas, llaveritos,
películas, etc... contados a simple vista
una vieja histérica que ha perdido su niño y un niño que ha
perdido a su madre
dicen
que hay vagones fantasmas que pertenecen a ánimas muertas en un encontronazo
que hay gente que nunca ha parado de viajar y nunca ha conocido la luz
que hay ovnis disfrazados de vagones que estudian el subsuelo de la tierra
que hay vagones que nunca pasan y siempre se detienen
que hay comunidades metrohabientes que han fincado sus casas en los techos de los vagones
que los mexicas no han desaparecido
viajan en un vagón hasta encontrar un neo lago de Texcoco donde puedan fundar una ciudad fuera de gachupines y de yanquis, y de chilangos
que Pedro Infante y Elvis Presley no han muerto, se encuentran viajando constantemente en metro
que la gente que nunca ha salido a la luz es fotosensible
que la gran calzada Tenochitlan es un túnel del metro
que hay civiles disfrazados de mapas que juegan a llegar a cualquier lugar utilizando todas las rutas posibles
que la línea 21, 52 y 100 son ultrasecretas que llegan a la casa blanca y al pentágono
que los terroristas se esconden de civiles en los vagones
que hay vagones-laboratorios destinados a procrear chilangos para conservar una raza pura
que existen vagones de don Porfirio jalados por caballos
que hay topos encargados del tránsito

tú
no
sabes
lo que es
realmente
que te arrejunten los genitales hasta sentir
los huevos tan adentro junto al torso y/o el
pito salir por la garganta hasta
estar en una estación del metro
















18

la ciudad nos va devorar
no porque no andamos desnudos
u orinemos sus cantinas y sus postes
o metamos la verga hasta la garganta
nos va devorar tan solo porque sí
porque le dio la gana
amaneció mal
y está intolerable














19


no recuerdo por melancolía o por nostalgia
el pan se hizo moho
el café que no tomé se derramó en el mantel para perros
yo tenía varios
no les di de comer
dejé que ladraran
que se ahogaran en lodo
que se revolcaran en hojarasca
los elefantes ya me habían enseñado a tener mi historia en un continua hacerse
la perra, a clavar poemas con mis colmillos
el pez, aguantar hasta el día 15

un edificio me ha dicho que las nubes son putas lloronas que les duele todo
un árbol me mostró la cáscara del hombre que se ha muerto de impaciencia
un saxofón ha tocado la canción de la mugre
los ojos de la niña que me mira tímidamente me ha dicho la inocencia que se perdería en mis manos
tengo ganas de orinar
de arrojar de la verga las cosas que no sirvieron:
un libro de poesía barata de pasta de lujo
las conversaciones que no me interesa y no me han servido de nada
el pan que se hizo duro de tanto esperar regalarlo
mis manos que hicieran perder todo
las postales de otro país que me dicen que salga adelante
una caja de chocolates que quizá los comieron los perros
la avenida Jesús y la avenida Sinfuente
el frío junto al café y la maleta que nunca hice
yo no quiero ser yo
me duele tan solo pensar que pude ser pájaro
que pude
aguantar en mis ojos tanta raíz
que las horas se clavan y se sujetan a nuestro cuerpo
como una mariposa celeste
o un chinga tu madre preñado de viernes en el centro de nuestro ombligo











20


no voy a escribir o a leer ahora
tengo la depre clavada tan adentro como si fuera una astilla
no tengo tiempo para tener tiempo, tengo güeva
a veces sucede así
en un abrir y cerrar de ojos cogiéndose
el teléfono suena y no hay tiempo para contestarlo
mi boca está ocupada guardando silencio
tan seco como un arbusto marchito
en estos días es mejor no pensar en lo que no sucede
tras la ventana, el cuerpo de una niña darky no interesa
los borrachines que lanzan madres a los que pasan no importa
el amigo que no viene a visitarme no importa
no importa, que no importe las cosas que no tienen importancia
el reloj cuenta:
tic-tac, tic-tac zuuuuummmmmmmm
un mosquito cruza como un avión de guerra
mis perros no dejan de ladrar, hasta yo les parezco extraño
se me hinchan los güevos de puras ganas
sucede que nada sucede
hay un poco de comida de la tarde que sobró
un vaso lleno de refresco junto a una cerveza
no hay interés de hacer un río, ahogarse y después rescatarse
no hay interés de llamar a la bruja de los jitomates para vencerla
no hay razón de llamar a mis amigos para formar un gremio
no hay razón para buscar mi nombre o asistir a un homenaje que nos llene
estoy enfadado
seco
como una tortilla de hace 15 o 20 días
hecho cebo
como margarina que se escurre y nada queda en la envoltura
a veces así sucede
cuando estas volteando hacia el cielo para atrapar la primera luna que caiga en tus manos
cuando piensas que algo importante va suceder así de pronto y no hay cama para acostarlo
cuando el camión no pasa o tienes que hablar con gente que no tiene la más mínima idea de que lo que está hablando no te es tan importante. O no saben, o se pasó decir que afuera hay 3800 personas que ansiarían escuchar una historia similar a la suya

es gratificante (a veces) la vida del ermitaño
ver tres mil piojos más cuatro en una suma de quebrados
imaginar que cristo se levantará de la cruz y nos va a decir ahora sí hijos de su puta madre
mirar los espejos para encontrar las diferencias
enorgullecerse porque el pito nos dura mas de una hora parado
soltar una lágrima de vez en cuando y no dar explicaciones
tirarse a un abismo y estar repuesto tres horas mas tarde por si algo que verdaderamente valga la pena sale de improvisto
tener comida a la mano porque pensar en todo y no hacer nada deja exhausto
dejar que la familia, los amigos, los maestros y todo el mundo digan lo que tienes que hacer y lo que les gustarían que hicieras
mientras los imaginas sin ropa
con cara de pepino, ahogándose en un retrete
como en la película Titanic, en la que Jack
no por ser héroe deja de ser patético
y Rose no por ser cachonda deja de ser cursi
sacando la mano para no ser devorados por el caño
mientras
tu
cagas












21


amanece y a las doce ya es tarde para ser tarde
los ojos siguen pegados porque son las doce
y uno espera que la larva sea mariposa y se aviente
que resulte herida y no recuerde nada
que lo único que sepa es que
a las doce hay que estar repuestos
porque el equipo reclama su apoyo
y sus elementos se van muriendo en la cancha

ayer eran las tres y seguías despierto
eran las cuatro y seguías despierto
eran las cinco y el mundo
no estaba arreglado y presionaba
había tantos que nos querían fuera
como la golondrina destazadora de grillos
que introdujo su pene en la tierra de San Juan
las casas cayeron
y sus gentes fornicaron con las putas del pueblo
las que el padre Ortega bendijo con su miembro
por las que dios se cogió sus playas
y el mar le respondió con las olas
y las olas dijeron que era un pendejo

por eso
cuando haces un inventario de las cosas que haz y no haz hecho
quizá sientas que no todo ha sido en vano
aun puedes sobrevivir yendo casi nunca a tu casa
no importa que el libro mal leído se lo haya llevado la zorra,
o el coco, o el viejo del costal
tienes la esperanza de que ellos sean mas letrados
y lleguen a reflexiones profundas
porque a ti
te sirvió de pura verga
como esas llamadas a media noche a cualquier teléfono
para gritar que estas solo
aunque una señorita o una voz ronca te diga
que no molestes, que estas equivocado
que vayas a chingar a tu madre

o vas por la calle y alguien dice palabras de aliento:
pobre hombre, parece perro. Alguien le habrá hecho mal
y los amigos que nunca buscas porque te da pena
y los que nunca están
y los que no son y crees
que la solución es la tele o estar en la computadora
a deshoras de la noche
escribiendo algo chafa e interesante que contenga lo que realmente quieres decir
como lo mierda que está todo
y lo mierda que va a ponerse
que por ti pueden irse a la chingada
a chingar sus pájaros de luz llanto
a chingar sus pájaros de agua
a chingar sus retoños y sus vástagos desnucadores
a chingar a su madre con sus palizas
porque el problema que no tiene solución es
que a las seis
no tienes una pistola a la mano
y te invade el sueño












22


el primer golpe llega de manera inocente
como los niños que juegan canicas
el primer golpe tumba y aniquila
los esperas y llega sin esperarlo
después del primer golpe
los pies crecen
las manos crecen
la cicatriz crece
después del primer golpe
llega la rosa y florece en tus labios
viene la luna
se hace agua
y la bebes
viene la araña y se vuelve pluma
viene el desierto y se fecunda
viene la chuparrosa y se come el lodo
después del primer golpe
uno se levanta
se hace torre
y llega el segundo golpe

23


que dirá la torcaza, el relojero, el buitre
la mitad de los hijos de Sánchez
la mitad el pueblo
y la otra mitad también

qué va a decir tu hermana la buena
la chistosa
la que tiene buen trasero
la que calza de plataforma
y usa la falda a mitad de la nalga
la que espiamos de noche
la que no usa brassiere y tiene los pezones firmes
con la que goza el barbero
y el carnicero
y el chofer
y el policía
y nosotros también tan solo verla

van a ver el desastre
sabrán que los engañamos
que no tenemos lunas
que gastamos el sueldo en chingaderas
que no hemos comido y les darán asco
se van a burlar de nosotros
nos tacharán de extraños

lloraremos mucho
porque el caos se prolonga hasta la seis madrugada
y va a dar a atrás de las canchas de Don Politileno
tu hermana me va a cobrar
y sólo dejará verse 15 minutos con ropa
y nunca me dejará meterle el pito
y yo voy a llorar y a llorar
porque no voy a comer uvas
no voy a chuparle la pitaya
no voy a empacharme en bicarbonato
y voy a ser
sólo un punto mas en su falda







24


veo una araña gigantesca haciendo sus redes
mi padre sale con una lámpara de petróleo o una vela
está solo y atrapado en un laberinto
veo un tigre que camina en un crucifijo
un fantasma volar sobre mi cabeza
un chingo de gente divertirse sobre mi cortina
me veo a mí respirando fuerte agitado y desesperado mientras duermo
una luz que cae a mis pies y me moja de sangre
conozco los ojos que me miran desde el retrato viejo
no apartan su vista
no quieren que me desnude ante ellos
alguien se está muriendo y no sé que hacer
las gaviotas están despegando de un lago y no quiero que se vayan
una niña tiene las piernas abiertas
y no puedo hacer nada para que no la penetren
hay un pueblo de nieve al cerrar los ojos
me han tomado del cabello y me van arrastrando por la casa

hay una violencia natural en mí:
soy todo lo que veo
lo que me llega de lejos con un aroma de no haber vivido nada

25


la epidermis se endurece
se vuelve caparazón
la mañana se apaga a las seis
y el barco de madera se hunde
no voy a llorar
no voy hacer que se refresque el lodo seco
no pasaré lista de mis fantasmas
no quiero escribir para que se entienda
quiero hacer una cortina
no quiero adelantar el desenlace
cuando venga la lluvia o la gaviota no quiero estar
no quiero estar cuando todo se derrumbe
cuando el puño que me ha golpeado
se limpie mi sangre







26


uno ha dicho lo que tenía que decir hasta este momento
deja de escribir con los ojos rojos y con la pluma pesada
cree que el mundo se le viene encima
que está cavando su tumba con helechos verdes un poco pasados
la cara se hace grande y se multiplica
somos extraños y nos levantamos con esa novedad
nos abrimos como diarios llenos de palabras y estupideces
y uno sale a la calle y fuma:
todo lo hecho hasta hoy han sido pendejadas
no he barrido los pájaros muertos en la banqueta
no los he revisado para no encontrarme entre ellos:
hoy no puedo escribir
porque me ganaría el sentimiento o las ganas de partirme la madre
se me endurece el estómago por dentro
y sale nada
una lagrima que cae
y me vuelve polvo




27

este viaje ya terminó
tenía un destino fijo y no me gusta

yo quería saltar de tren a tren
o de barco a barco
yo soy el que baja
el que desciende de forma abrupta
los higos que busco están en otra tierra
la mapacha que busco está en otra tierra
los árboles que busco están en otra tierra
yo no buscaba huesos
yo no buscaba decir que no buscaba huesos
yo no buscaba decir que no buscaba huesos en los huesos
con los huesos de fuera
con los huesos a medio coser
con los huesos a pesar de todo
con la huesería a mi espalda
con los huesos a tope
con el hueso en la boca
con el hueso roído
con el hueso a flor de piel
con el hueso por el culo
con la cara de hueso
con el huesario en cada esquina
con los huesos de convivencia
me voy sin pagar (como siempre)
con la idea del que hubiera
con el si pero no
porque yo no quería
porque tu sabes
cuando es no
pues no
ni a mentadas
ni yendo a bailar a Chalma
ni rogándole a dios
ni pagando lo que se gana en una jornada de ocho horas
ni a engañado con chantajes sobre el origen de la vida
ni llorando como Magdalena

no se acabará el mundo y si se acaba qué
yo no voy a tener la culpa
yo solo bajé del barco
porque no me interesa llegar a algún sitio



28


se chinga
no hay devolución
no se le regresará ningún dinero por su compra
si no le gusta
tírelo
quémelo
censúrelo
haga una campaña para que nadie lea
lamento mucho desilusionarlo
yo no soy visionario
y mucho menos sé escribir
no soy poeta
y nunca he ganado ni en las canicas
haga de él lo que quiera
quítele las vergas y ponga en su lugar flores
diga que lo metí por su culo y que por eso
vestirá todas las panochas con luz
o con golondrinas rayadas
ponga en su lugar frases bonitas y carentes
utilícelo de agenda, de pisapapeles
de papel higiénico barato
atrape moscas
seque hojas de árboles
llévelo a la cama y fóllelo
póngale ojos y déjelo a ver que hace
regálelo a su amienemigo que mas odia
y dígale que es un gran autor que nadie ha leído
hágalo leer basura
pero no me pida que le regrese su dinero
no me amenace con demandarme
si no le gusta
no es mi culpa
su error consistió en esperar que le daría todo
cuando todos sabemos que
el mundo espera
que nadie espere
nada
de nadie

Mañana, sin falta, publcarè en este espacio el libro de poemas de Neri Tello. Espero le puedan dar una leida para tenerlo para la sesiòn del sabado pròximo y asì comentarlo con el autor, el libro se titula El culo que juega Capiruchos, bueno mañana lo checan.

Aclaración

Hay que decir que lo publicado hasta ahorita es puro borrador, pero los pusimos pa que vieranque sí hacemos algo, je.

Lo que es un cadaver exquisito

Un cadaver exquisito es un texto creado por varios autores. Se pasa una hoja entre el grupo, el primero escribe lo que se le venga a la mente, y dobla la hoja, para que el que siga no vea lo escrito. La segunda persona repite el procedimiento, y así, hasta que todos escriben algo. Obviamente nadie sabe que escribió nadie más, de modo que cuando todos lo han hecho, y desdoblan la hoja, se encuentran cpn un texto listo para leer y que es extrañísimo. Por lo general no llevan título. Son producto del caos.

Cazeba Hrdya

cadaver alcohólico

Desperté. Y no lo sabía. Aunque en el fondo sospechaba. Pero estaba convencido de que no podía ser. Yo tenía en cuenta que era un elemento alejado de los patrones de la sociedad. Miré alrededor y lo único que pude observar fue color blanco por todo el lugar, no había nada, dudé, estaba soñando. Aquel desolado paisaje parecía entumirme. Intenté moverme pero fué inútil. Cerré los ojos esperando que en aquel vacío apareciera algo, cualquier cosa, pero casi parecía que nada podía existir, que en realidad nada debía existir, ni siquiera el vacío, ni siquiera la nada, ni mucho menos la cama en que estaba acostado con una mujer a mi lado, que tampoco era nada o tal vez era yo el que no estaba y sólo veía las cosas desde algún sueño que antes ya había pensado. Pero me día cuenta de que era un espejo ¿Qué hacía yo vestido de mujer? La blusa roja, la falda ajustada, los tacones altos me hacían recordar lo que viví la noche anterior cuando festejé mi despedida de soltero. Tal vez hay cosas que deben olvidarse, pensé; más aún cuando a unas horas de casarte tu futura esposa se percata de la homosexualidad de su novio y dijo -- Francisco, ¿cómo pudiste? tú que eras tan hombre, -- sí, yo sé que nunca daba el brazo a torcer y lo que se torció fue otra cosa... mirarme al espejo, no era tan feo, me sentaba bien esa ropa ajustada y al fin a quién le importa en esta ciudad donde los que mandan son afeminados. Afeminados como yo, como él y como aquel, tengo todo lo necesario para ser feliz, sin mujer, sin boda y sin futuro, porque mi felicidad no está con esa aburrida, estereotipada y plástica mujer porque yo puedo serla, sin problemas cada mes y libertad para repartir, pues siendo tanto hombre y mujer como las dos realidades del espejo tengo más que una persona cualquiera; y puedo gritarlo al aire. Sí, puedo gritarlo sin temor ninguno, ser libre tal cual he venido al mundo, no temer de nadie, de los prejuicios absurdos... y ser tremendamente yo, decir que no solo soy homosexual, sino que además soy hermafrodita, que soy gerontófilo y pedófilo y todos los filos que puede haber, porque eso es lo que soy ¡sí, eso es lo que soy! el degenerado más grande del mundo, y lanzo monedas del puente a los transeuntes, para que caigan en sus cabezas y las partan en dos y también lanzar personas y... y... me quiero callar, decir que nada es cierto y como no puedo y todo mundo ha escuchado, me lanzaré de este puente...

14 autores, y a cada frase, según la regla, había de ser más extensa que la anterior. Pero parece que no salió muy bien, en fin. Salió un texto raro, otra vez. Y no solo en su construcción, sino en la temática...

Cadaver desabrido raro

Tenía el pantalón mojado... porque quería sacar la moneda del arroyo. Salió del arroyo para ir al oxxo... porque sólo ahí venden sus "delicados" cigarros. Porque le gusta fumar mientras camina de noche... porque entre el humo la luna se vuelve una puta... sí, una puta con cara redonda, y que por si fuera poco le gusta sobresalir haciendo contraste en el cielo negro con su blancura... porque es esa blancura lo que le da vida, que es lo único que importa... no la de sus enfermos padres o la de su alcohólico hermano, solo piensa en ella... viéndose reflejada en el arroyo, contemplando su blanca hermosura, siente siente el deseo incontrolable de bajar al arroyo y tocarse a sí misma. Retando a su propio creador para poseer lo imposeible y hacer muchas cosas más en beneficio de él mismo. Porque era el momento de explotar esa cualidad, que ahora será gratificante. Y es que le gusta fumar mientras piensa en lo puta que es la luna cuando está en cuarto menguante. Piensa, piensa, piensa. No puede saber si es posible ser puta con dignidad pero intenta bautizarse con el agua del río; quiere sentar cabeza. Pero no puede sentarla, y ya no puede pensar, mejor el bautizo; se sumerge, cada mes más rápido, en la blanca y líquida luna, que yace ahogada en el agua.

Elaborado por 14 personas en la sesión tercera. Su génesis se vió influido por una regla muy peculiar: que el que escribía debía explicar la frase pasada, escrita por otro compañero. Más o menos funcionó el experimento, pero ahora me remuerde la konzscihensia, porque hemos traido un hijo al mundo elaborado con los genes de todos y que no tiene ninguna utilidad (¿ninguna?).

Cuarta sesión

La primer hora se nos fue en un encantador debate acerca de La Hydra... sobre los proyectos, posibles publicaciones, mecánicas para las sesiones.

Estuvimos nueve en un inicio: Mónica, Cristina, Christian, Juan, Lalo, Ariel, Omar (y su hija), Pedro y yo. A las puras doce llegó el invitado, Eduardo Ortiz. Lalo ortiz, pa los cuates. Primero analizamos el cuento de Christian, "Libre de dolor". A las doce veintytantos llegó Cambero, luego se leyó Omar (hay dos Omar... Omar Sánchez, el otro no fue) un cuento, a petición del invitado. Entonces me animé y leí uno que se llama "Escalando nubes" que escribií hace tiempo, y resultó ser... un cuento. Últimamente yo creía que era un ensayo fantástico...

Luego leímos un cuento de Lalo Ortiz --del cuál se me va el título, ejem-- y en seguida uno de R. Garibay. Estuvo muy ilustrativo todo esto. Lalo Ortiz tiene un buen análisis de cuentos, y nos mostró que un cuneto puede ser mucho más de lo que uno cree. Esta sesión fue mucho de analizar los textos, de encontrar detalles de manera lógica... y ya no sé que más decir.

Bueno, mejor subiré más cuentos.

Bocanegra, entre otras cosas, preguntó...

...¿son escritores porque escriben, o escriben porque son escritores?

Este no tiene título, ni es cadaver

Este texto solo tuvo dos reglas. Seguir la historia, y que la segunda frase fuera más larga que la primera, la tercera, más larga que la segunda, la cuarta más larga que la tercera, y así. Cada vez una frase más larga. La hoja se roló entre los catorce asistentes a la tercer sesión.

No había nada, aquello que algún día parecía ser perfecto había desaparecido. Pues de aquello solo se habían formado patrones erróneos que atrofiaban la existencia. Recordé lo que anoche había hecho y una nube gris se atoró en mi memoria. La búsqueda tan absurda de lo que siempre estuvo ahí me envolvió hasta dejarme inconsciente; y ahora ya no está aquí. No soy alcohólico, lo juro, lo que pasa es que mis pensamientos me emborrachan más, y de alguna manera tengo que olvidar, ¡qué cosa mejor que la bebida!... Por eso, mientras más alcohol, voy lentamente convirtiéndome en un ser que ama las nubes, cuando son cuadradas sobre todo, y dejo que los que me ven con los ojos sobriamente puros, amen su felicidad enlatada, su familia educada, su Patria en serie, en fin... No debería hacer odas a la bebida, pero lo hago, y lo disfruto, y es que, papel y alcohol, eso es lo que forma al escritor, eso y la crítica, sobre todo a los burgueses, que no saben mas que de casas limpiecitas, de consumo, y de retratos bonitos como el que de Goethe tenían aquellos alemanes que Harry Haller visitó aún en su profundo desprecio en el Lobo estepario -- nficción al cabo, pero realidad también. Y justo ahora mis pensamientos no salen de aquella historia que trato de componer, el alcohol me ayuda en mi trabajo de creación, trato de componerla con mis viejas, amargas y estrictas memorias de mi pasado, pasado en el cual mi vida valía más que esta vacía botella en la que mis esperanzas estaban metidas y ahora no existe nada en ella, está vacía, no tiene alma ni espíritu. Mi escritura intenta fluir pero ¿a quién le importa si existe más alcohol? la boca seca me declara que más que escritor soy un tomador empedernido, busco una botella llena entre los libros tumbados, aquellos que dejaron de hablar mientras bebía y encuentro una de whisky, la abro y comienzo a tomar sin preocuparme si la poesía... si la filosofía, si el amor... Al diablo todas las pendejadas de intelectual y prefiero beber y conseguir pornografía barata que me acompañe. La vida fatalista de escritorcillo barato, simepre negando la vida diurna de pederasta, de mal hijo, de alcohólico y pornógrafo empedernido. Y ahí donde antes no había nada, está ahora el reflejo de mí mismo como la escoria letrada. La pornografía es lo único que me queda en estas noches solitarias que me quedo en casa oprimiendo el botón de play para pensar filosóficamente si las rubias gritan para olvidar que su vida se repite cada noche en las videocasseteras de los hombres olvidados de todo el mundo. Qué reflexión tan atroz, ser consciente de loq ue yo mismo soy a través de mi propia reflexión, pero no puedo dejar de pensar en la rubia, qué haría yo si estuviera en su lugar, quizás podría experimentarlo convirtiéndome en un travestista más, pero eso cuesta dinero, y entonces ¿cómo podría comprar alcohol y pornografía? Quedaría vacío de nuevo, tan solo yu olvidado como ahora lo estoy... En fin, para qué reflexionar ¿me ayudará en algo?, ¿seré mejor? No vale la pena. Mejor seguiré tomando.

Cadaver no tan exquisito (desabrido)

Reglas:

El personaje no debe morir
2 líneas por personas y se pasa la hoja
Conservar el mismo estilo

(Obviamente no se dobla la hoja, como en el cadaver, para darle continuidad a la historia, y conservar el estilo)

Llegué a mi pueblo luego de un mes de viaje. Traía recuerdos en la mochila para mis seres queridos. Esperaba verlos. Sobre todo a Tita. Para ella traía muchas cosas en la mochila, pero más en el corazón. ¿Cuánta alegría le daría al verme? Correría a buscarme cuando me viera por la ventana de la cocina. Esperaría dos pasos de distancia antes de colgarse de mi cuello. Era así, siempre. Juntos hacíamos que cada nublada tardeo cada singular mañana fueran como imágenes de libros de la infancia. Pero me largué, por hombre.
Sí, por la necesidad de convertirme en hombre, de bañarme en sudores ajenos y vivir lo que no se vive en el pueblo. Yo era tan seguro de mí mismo, creía que nadie podía contármela, iba en búsqueda de una aventura y creía que la conseguiría. Pero al llegar a la ciudad me asaltaron y navajearon, pero no morí. fuí al hospital por curiosidad y casi me matan por las negligencias médicas; curiosamente siempre sobrevivo, en otras ocasiones también he estado en un peligro de muerte que yo consideré inminente; es como si existiera una regla que no me permite morir. Como si yo en realidad no fuera de carne y hueso ¿acaso será porque en mi pueblo se cuenta que hay muchos fantasmas? Tal vez yo soy uno de ellos y aún no me he dado cuenta. en fin, tengo más hambre que antes y también tengo sed, ¿qué hago?, ni siquiera estoy lo suficientemente consciente de mi ubicación. Lo mejor será que pregunte, bueno, creo que eso es lo más adecuado. En fin, debo animarme, tengo que hacerlo. Ahí, esta una viejecita barriendo la calle, creoq ue me le acercaré para preguntarle de Tita. Le digo que donde estoy, que como llego a casa de mi Tita. Pero no me responde, me ignora. Aún así, sus ojos me parecen conocidos. Me esfuerzo, hablo más fuerte e incluso grito, pero no me escucha. De su familiar aroma llega el recuerdo de sus brazos sobre mi helado cuerpo.


Pues bien, este fue un ejercicio que hicimos en conjunto. Fuimos 14 autores, los de la tercer sesión. Las reglas ya estan descritas arriba. Lo transcribo tal cual está en el papel. Le haremos correciones posteriores, después de todo, tallereamos textos. O si no, por lo menos lo analizaremos y servirá de algo.

En fin, creo que se pierde mucho al escribirlo con un tipo de letra. El original esta escrito por el puño de cada quien. Esto le quita algo de su esencia, pero a la vez lo unifica.

Fe de ratas

Ke tal. Escrivo esta entrada nada mas para abisar que si ven alguna falta de ortografia es nada mas por puro guego. No son por ke se nos aya pasado. oqei?

Ratota.

Tercera reunión

Pues este día fuimos más personas... algo grato de veras. Estuvimos todos los de la segunda sesión, excepto Penélope. Ahora fueron además Cambero, Omar y una amiga suya (no supe como se llamaba...) y Ome estuvo ahí.

No hubo invitado. Pero estuvo bueno.

Primero analizamos elcuento de Ome, y se debatió un poquillo acerca de la naturaleza del personaje, por lo que el tema nos llevó a los videojuegos y como uno se fusiona con el personaje a la hora de jugar. Es decir, se dice: yo me metí a ese pasadizo, en este lugar encontré x cosa... Ese problema ya es extraliterario. Sería bueno que leyeran el cuento, si no lo han leido.

Luego se nos preguntó sobre la finalidad del taller...
Ok, la cuestión es nutrirnos unos con otros, y luego, fraguar un tremebundo plan para publicar algo en algún lugar. Pero ocupamos hacer concenso y muchos, muchos textos.

Cambero sugirió todavía sobre el cuento de me, que le faltaba un poco de narración, que esta bien podría ser para describir el escenario, como pr ejemplo, si el personaje fuera Dhalsim, de Street fighter, que dijeraque hay a su alrededor. (¡!) Me gusto mucho ese comentario.

Por cierto que hubo muchas opiniones, y se me hace que el texto duró en comentarios más de media hora (¡!).

Luego se leyó Un Cubo de hielo, de Cristina. Me pareció que leyó un poquito rápido, pero no dije nada.

Yo me perdí un poquito ahí, no sé por qué. Como que me quedé pensando en la analogía del hielo y el dolor...

Entonces hice la cuenta. 14 asistentes (¡!) Más que la segunda sesión, casi el doble que la primera.

Y luego fue la locura: los ejercicios, propuestos por el escriba del grupo (oseaseyo) fueron cuatro, y se rotó la hoja en donde se hacía cada uno. Un cadaver exquisito no tan exquisito en zigzag (léase) dos alargamientos (léanse) uno venía, el otro iba, la votación (léase) que venía y la explicación que venía (léase).

Esto de léase es para que los lean, pero cuando estén, porque hoy no los voy a poner. Y en ellos explico eso de la rotación y las reglas de elaboración.

Bien, creo que es todo. Y Pronto añadiré los textos, los de la segunda, y tercer sesiones. Además de uno que otro creado en los añorados tiempos de antaño.

Saludos y letras, lectores.

J. C.

A manera de explicación

Sí, el primer mensaje está algo raro, pero era para dejar memoria delos hechos, para saber quien había estado ahí, para saber que se había dicho. Y bueno, todo quedó muy escueto, pero quedó. El propósito era ampliar esa información, pero al parecer mi mala memoria y se ha encargado de borrar un tanto lo ocurrido. ---Grave situación, pues al no recordar mi vida comenzaré a inventarla.

En fin, que yo, Juan Carlos, seré el encrgado de historiar aquí, en este blog. Daré cuenta de lo ocurrido.

(Lo que ocurrió en la primer sesión: Ocho asistentes --- Eli, Mónica, Ariel, Juan, Ana Cristina, Ome (Miguel) y Pedro y yo. Ya se sabe que el susodicho Pedro estambién organizador de este merequetengue, al igual que yo. Invitada Silvia Quezada,nos ayudó a coordinar, y nos dió muchas ideas. Ella dijo que haría una reseña en algún lugar sobre esa primera reunión. Ideas para formar la mecánica del grupo, y revistas de regalo por parte de Silvia. Muchas anécdotas de antaño de parte de ella. Alegría en general)

Este es el blog de La Hydra grupo literario. Habrá historia, textos y esperemos que mucho más. Hasta la próxima leída.

J. C.

segunda reunión

A la segunda reunión asistieron once participantes y un invitado. Este fue Jorge Martín Bocanegra. Los asistentes fueron Ariel Casillas, Juan García, Eduardo Quintero, Ana Cristina Reyes, Penélope Sánchez, Christian Hernández, Omar Ruiz, Mónica Sierra yElizabeth Flores, además de los dos coordinadores.

Bocanegra nos hizo experimentar en la literatura: lo importante no es contar algo, --aunque si se hace, esta bien, no importa-- lo que importa es utilizar las letras.

Y dijo aún más. Habló sobre nuestro camino. ¿Con el sistema, contra él o ignorándolo? ¿Por qué escribimos? ¿Para qué?

Con algunas letras se formaron imágenes, con otras historias.